Preghiera

Cristo, pensoso palpito,
Astro incarnato nell’umane tenebre,
Fratello che t’immoli
Perennemente per riedificare
Umanamente l’uomo,
Santo, Santo che soffri,
Maestro e fratello e Dio che ci sai deboli,
Santo, Santo che soffri
Per liberare dalla morte i morti
E sorreggere noi infelici vivi,
D’un pianto solo mio non piango più,
Ecco, Ti chiamo, Santo,
Santo, Santo che soffri.

G. Ungaretti, da Roma occupata

Sancho Panza perde il ciuco

Ginesio, che non era né riconoscente né galantuomo, pensò bene di rubare l’asino a Sancio Panza. Di Ronzinante non se ne curò, perché gli parve una cattura poco buona, tanto per impegnarlo come per venderlo. Mentre dunque Sancio Panza dormiva, gli rubò il somaro, e prima che facesse giorno, era tanto lontano, che vallo a pescare! Spuntò l’aurora con grande allegria della terra e gran tristezza di Sancio Panza; il quale, non trovando più il suo ciuco, si mise a piangere il più triste e doloroso pianto di questo mondo, tanto che Don Chisciotte si destò e sentì che il suo scudiero diceva fra i singhiozzi:
— O figliuolo delle mie viscere, nato nella mia stessa casa, trastullo de’ miei ragazzi, delizia della mia donna, invidia dei miei vicini, sollievo delle mie afflizioni; o tu che mi mantenevi per metà, perché con ventisei maravedís che mi guadagnavi al giorno, mi facevi metà delle spese!

Cervantes, Don Chisciotte, XXIII

Terra e radici

E’ tuttora evidente anche l’inclusione della terra nelle storie tradizionali, prova di una stretta associazione con la terra stessa e dell’esistenza di una strana, ipnotica conformità del comportamento umano per reazione alle sottigliezze del paesaggio. Molti non hanno abbandonato la terra e la terra non li ha abbandonati. È difficile, venendo dalle lontane città del sud, percepire e soprattutto sviscerare la ricchezza di questa associazione, o giudicarne il valore. Ma questa affinità arcaica con la terra, credo, è un antidoto per la solitudine che nella nostra cultura noi associamo con lo straniamento individuale e la disperazione.

Barry Lopez, Sogni artici, pag. 263.

A che servono i versi

a che servono i versi se non per la rugiada?

A che servono i versi se non per quella notte
in cui un pugnale amaro ci fruga, per quel giorno,
per quel crepuscolo, per quell’angolo rotto
dove il cuore colpito dell’uomo si dispone a morire?

P. Neruda, da Ode a Federico Garcìa Lorca